Un pequeño poema frívolo

pobre de los alternativos que sacan fotos
porque la fábrica de royos Polaroid cerró
pero Mayo piensa en los niños de África muriendo de hambre
cierto vocecilla, tienes toda la razón
pobre de los niños de África
que aparecerán con los rostros pixelados

Puedo perder mi tiempo escribiendo poemas malos como este, en vez de ir a jugar con mi hermano chico. Y puedo enojarme porque no me deja tranquila y me mueve mientras me pinto las uñas. Tengo autorización para ser antipática con él. Soy mujer ilustrada y eso me convierte en feminista.

Tengo libros que abalan los malos tratos a los niños y el deseo de permanecer lo más lejos posible de ellos. He marchado a favor del aborto y me he sentido orgullosa de ello. Por lo general trato de convencer a mis amigas para que no tengan hijos y aseguro que yo nunca lo haré.

Me siento orgullosa de mi educación y miro con lástima a mi hermana que lo único que desea para su vida es tener un novio con auto y con parlantes potentes para pasearse escuchando música. Me enojo con mi madre adoptiva, porque después de porfiar tanto tiempo para tener hijos de verdad, ahora que parió se siente estresada y molesta.

Me parecen ridículas cada una de las mujeres que han sido mis amigas porque lo único que hacen es quejarse del amor y anhelarlo como si eso las salvara de algo. Mis amigos hacen lo mismo, pero al menos desean un poco de pornografía y eso los hace más chistosos.

Desprecio la televisión porque cada vez que la prendo están dando programas new age que me enseñan a cerrar los ojos y respirar, insisto, como si eso me salvara de algo.

Los libros indudablemente me han hecho una mejor persona.

Los cuatro años de letras han sido esplendorosos. Ahora cada vez que se me acerca alguien desconfío. Cómo voy a trabar amistad con una persona que no ha leído a Rousseau. Cómo me puedo entender con los que no son hijos de la razón y las luces. Qué puedo hablar con un sujeto que no se ha empapado (iba a decir mojado, pero esto es serio, debo guardar la compostura) con Sartre. Qué no ha vomitado con el teatro de la crueldad de Artaud.

Amigos la educación definitivamente no hace mejores personas.

Voy a ser profesora sin tener una pisca de fe.

Sueño que manejo un camión que choca

Un chico me cobró 500 pesos de más por un libro, porque pensó que yo le había mentido. No me conocía y me retó, porque podía, él vendía el libro, y yo lo necesitaba para saldar mis deudas con la PUC. Me reta y desconfía, le explico que no, que yo no lo he engañado y a él le da lo mismo.

Y me quedo encerrada en la cabina de un camión que choca.

La gente de mi universidad desconfía
la gente que se sienta conmigo en la micro desconfía
En este país no hay gente, hay gentuza
que calaña, que carroña, que patraña
y los lingüistas se mojan porque repito un fonema

Yo no estoy diciendo nada
tú no estas diciendo nada
no-sa-cas-na-da-con-con-tar

En la micro se subió una mujer a la que admiro
siempre se encarama y nos lanza sus discursos
habla de amor, sin ser bíblica y tira tallas para defenderse
porque no falta el que la molesta y le grita mono
y ella contesta que todos descendemos de los monos
Tiene esa rapidez que solo da la calle
-que supongo- da la calle
usted no sabe de eso y yo tampoco
¿mejor así?

Escribo esto en la PUC mientras mis compañeros se ríen,
conversan y no les importa molestar a los demás
huelen a empanada porque estamos en septiembre
y son tan chilenos -son los únicos chilenos-
que desconfían y pasan por encima
y yo estoy encerrada en mi cabina

Soy hija y nieta de camionero
podría decir que soy camiona por genética
para hacer un poco de política
Tengo el don de estar callada por kilómetros
y sé que a la familia se la ama más a la distancia

A los que quiero los amo más cuando se callan
cuando duermen y son inofensivos
y el inconsciente mi Freud está fresquito
pueden pensar las cosas más terribles y ser inocentes
la mayo puede calzar bototos y ser neonazi
porque para amar hay que estás a punto de atacar

Así es Santiago y yo me quiero ir a regiones
pero tengo miedo
lo mejor será tomar mi camión y mantenerme
en silencio

silen cio, sí len ciosi, eso es silencio
jugar con las palabras es silencio
Estar hablándoles a ustedes es silencio
si no va a servir de nada
yo en mi cabina encerrada

Los fines de semana bailo desnuda con mis amigos
y desnudos somos todos iguales
hasta que dices chao
y tu "ch" suena tan distinta que causa risas
y mi país es tan lindo que hasta en el lenguaje nos separa

Dijiste que me amabas tanto y te ríes de mis ceaches
y piensas que las digo así para jugar
Yo no quiero nada, ni ropa, ni adornos
ni discos, ni libros, ni cuerpos
chaucha mi chico chorreaste mi cucharón
y me quedo encerrada en mi cabina

Con treintamil toneladas la cabina salta menos
con treintamil toneladas la carretera es más suave
y borra mis gestos de ternura
de tanta fe en los afectos me voy poniendo atea
Ni siquiera con el hombre que yo amo
(contigo aprendí abuelita)
me puedo permitir ternura

Juntando costras te pones lagarta
perdida en el desierto de Sonora
para que veas que sí te amo

De tanto ridiculizar las formas
de tanto limpiar el maquillaje
la cara no se rompe
a lo más se pone roja

¿Donde está la niña punkie del rock, la de los vestidos escoceses con vuelos y blondas, la que usaba el pelo corto como un niño y aún así tenía piojos?

¿Donde está la que teñía el agua de verde con la clorofila, y a los cinco años era tan ñoña que conocía el nombre de aquel pigmento?

Esa niña, frente a ustedes, está encerrada en la cabina de un camión que va a chocar

Va soñando. Voy soñando que viajo por Chile, sin parar en ningún pueblo, porque si lo que hay afuera de mi cabina es igual a lo que hay en Santiago, me muero. Me tiro contra un barranco. Viajo al norte y caigo por un despeñadero. O me quedo fuera de mi cabina, tirada en la arena, tomando frío. Sintiendo como la muerte me conquista de a poco. Sintiendo como se congela la sangre. ¿Sabía usted que el café instantáneo se creo en la primera guerra mundial, para recordarle a los soldados lo que era la tibieza? ¿Se imagina usted la sangre hirviendo del enemigo, cuando uno tiene congelado hasta el alma, no por el horror -como escriben todos- sino por el frío, el frío del desierto en la guerra del Pacífico? En kilómetros para pensar alucino una memoria.

Voy a ser profesora, señora

voy a educar a tus niños, cariño

a los de usted, señora cuica, ni ca

En los colegios subvencionados

no importa si pienso mucho

no importa si no soy profe

y más al sur menos

sin saber, seré la reina de las matemáticas

porque aquí hay personas y lugares

que no importan

Cabros, escuchen el rugir de los hombres aleonados

y sientan vergüenza de haber aprendido a disgregar

desunir, separar, disolver, corromper

muy bien alternativa d)

Les voy a enseñar bonito los contenidos

se van a ir con los ojos grandes mis amores

y se van a poner tristes, por la cresta

vamos a ser tan amigos que todos seremos rabia

la rabia va a estar tan dentro de ustedes

que ni siquiera con protestar se la van a arrancar

Mis alumnos se pondrán frágiles

tristes, cuando la gente desconfíe

cuando los miren feo

cuando no los miren

Mis alumnos no serán los suicidas del mañana, serán los asesinos

señora cuica póngase feliz, porque no seré la profe de sus hijos

Con mis alumnos en un camión

encerrados en la cabina

nos dirigimos hacia ustedes

los vamos a atropellar

Estoy leyendo frente a ustedes y no saco nada

a los veintitrés desolación ¿les suena?

A mi me suena más desilusión

Si he de confiar en alguien, que sea en mí. Que sea en mis escritos. Que sea en la poesía. En el poder bonito de las palabras que no digan mucho. En el poder hipnótico de ciertas letras hiladas con fruición. Me voy llenando de dolores. Me voy lavando los recuerdos. Y armo de mis historia un mito, que me mantenga con humor. Si a los veintitrés solo veo egoísmo, quizás como ira a ser después. ¿Qué hacemos los que no calzamos? Los que nunca aprendimos a bailar. Los que estamos demasiado conscientes para retroceder. El que desconoce está salvado. Pero el que conoce y no hace nada se condena. Palabra del señor. Escúchanos señor, te rogamos. Pero escúchanos de verdad. Latinoamérica no puede ser un pueblo moderno, mientras haya gente que cree en Dios. Me cago en la modernidad, prefiero el derecho al reclamo.

Ni mi hermana, ni mis padres

los lazos no son sanguíneos

mis tíos me enseñaron el amor

y me ha costado años recibirlo

Esto no es terapia, es un poema

los programas de ayuda social

se cambiaron por Pasiones

Bárbara estoy enamorada de la gente

¿que me recomienda el tarot?

¿que me dice el psicólogo?

¿el tal Gendelman que me puede aconsejar?

una ayuda en 12 cuotas por favor

o un ratito de mi vida en televisión

Me duermo siesta, voy arriba de mi camión y no sé manejar. Estoy llena de botones. Me he leído los catálogos. Y no sé manejar. Me aferro al volante. Cierro los ojos y los abro. Y el camión sigue ahí: la cabina, el semento, el eterno temor a los peajes. Escribo poesía de maqueta -le copio los modelos a los que ya están- repito una frase muchas veces, para fingir la idea de poema. Y digo que todo es un sueño para justificar. Y les soplo que esto no es lo importante. Es solo la triquiñuela para poder entrar.

Encerrada en mi camión, prendo la radio y soy completamente sincera

poética puaj

Los poemas son piesas de relojería, sirven para puro dar la hora
parece que los que a mí me gustan son los discursos
(el parece lo puse de puro cortéz para no sonar absolutista)
Creo en los discursos como unica forma de comunicar

Me metí a un taller de cuento galla! (y ahora estoy escribiendo weas así)

Terminó el concierto y la guitarra quedó tirada entre los cables y desde ahí…
- ¿Me deja hablar a mí?
- Sí, por supuesto.
Hola, hola, aprovechando el escenario voy a hacer stand up comedy. Soy la guitarra y voy a hablar de mi dueño. Que feo sonó eso, de nuevo y para las más feministas new age hablaré de mi compañero de ruta. ¿Han cachado que los cantautores siempre se enamoran de extranjeras? Es clásico como el fútbolista y la modelo pero más cool, vestidos de arte nadie les dice nada. Victor Jara, para dar un nombre, o Chinoy para los más alternativos. Y yo la guitarra que soy la que le consigue las minitas termino tirada. Y eso que soy mucho más que curvas perfectas y una resonancia sideral. Sideral, ejalé Neruda. Otro pelota de los mismos.
La historia es la siguiente, siempre igual, por los siglos de los siglos amén. El hueón es feo, no que de miedo, pero feo al fin. Me conoce. Me mete los deditos. Agarra práctica. Y PUM. Se pone brilloso. Lo invitan a los recitales under. El público aplaude. Se emociona, porque cómo el cantautor es pobre, trae letras nuevas que el público under platudo desconoce. Ellas siempre están ahí, rubiesitas de ojos hermosos. Cómo los ángeles, dicen ellos porque son fifis. Cómo las minas ricas de las películas afirmo yo con más certeza. Vinieron a América a sacar fotos a conocer la barbarie. Vinieron porque son aventureras. Y ellos guitarra en mano vendiendo el personaje de la chilenidad son el mejor souvenir. Comprador y producto están felices. Guitarra no porque nadie la toca (nótese como hablo de mi intercera persona, a lo futbolista) Guatita llena, corazón contento, boquita cerrada. Ya no hay música, fin de la relación. Corten, toma dos.
Señora soy la guitarra, una mujer rellenita como usted. Candidata a alcaldesa próximamente, pero eso es harina de otro costal. Soy yo escribiendo esta fábula y mi consejo es: Cuando vea a un joven artista con guitarra en mano, huya. No se preste pa relleno, él no la busca a usted. Pero no se ponga triste, que cómo buena guitarra le voy a ponerle un tema.

ojalá fuera mentira

Chiquilla madre soltera, ¡el determinismo no existe!
digo yo, y me río de mi raciocinio letrado.
En realidad, no me río, me muero de pena de ser tan poco yo
y de que al momento de saber que seré tía
no llore desconsolada, ni te abrace
sino que piense en Zola y en aweonaos parecidos
y despotrinque contra ti y tu insistencia de saberte flaite
y querer perpetuarlo, de escupir contra la niña de casa

Yo creía en la libertad y nos creía tan poco traumadas
y resulta que tú quieres culiar con todo el mundo y embarazarte
y yo quiero engordar hasta desaparecer y que nadie me toque
y yo que nos creía salvadas
y yo que nos tenía tanta fe

Para que usted me entienda, señor psicólogo de muni flaite
yo nos creía resilientes, ¡que palabra tan horrible y sin sentido!
y pienso en las palabras para evadir el miedo que siento
de que una pendeja de 16 tenga que tener un hijo
para no morirse, pa tener un lazo fuerte que no sea de mentira
para usarlo como excusa e irse de la casa, de nuevo, pero, sin culpas
con un cartel de: me echaron, para que la gente compadezca
para cambiar la etiqueta de niña conflicto por la de victima

Porque la casa está llena de malos recuerdos
PUM y la gente de afuera sonríe más bonito
y me cago de rabia pendeja culiá
hiciste lo mismo que hizo al loca que nos abandonó
y digo loca porque la inconciencia duele menos que la conciencia

¿Pa qué cagarle la vida a un pendejo?
si es mejor irse sin excusas
si tu hijo va a ser un adolescente triste
que va a tener hijos pa no morirse

Pa darle la razón a los deterministas
a los sociólogos, a los psicólogos
a las familias que toman tecito leyendo a Focault
y no se apunan ni mascan coca
en lo alto del poder

y el poema ya se terminó, pero la rabia sigue, porque tu eres mi lazo de verdad, porque por tu culpa continúo viva, porque pensé que te iba a cuidar para siempre, porque no me cabe en la cabeza que si yo te quiero tanto, tú no sepas responder de la misma forma. Y te canto, mi guachita, mi hermana morena que nadie quería, mi aberración de la madre, mi condoro, mi sobra, mi pendeja mala, mi cabra de porquería, mi esponjita de insultos, que yo me tragué, mi pañolito de lágrimas, te defendí todo este tiempo, mi pedacito de mi vida, a ti ya nadie te tratará mal, mi patitas deformes yo te doy todas mis zapatillas, te achico toda mi ropa, te presto mi tele, te convido chocolate, te hago las maquetas, te pinto las uñas, te saco las fotos y te dejo tan bonita que te vas, porque una chica bonita sabe sobrevivir sola, porque yo debería aprender que el amor no se retribuye, se da por deporte. Porque se te cae el discurso, cabra e mierda, si me dices eso y después me gritas que quieres un hijo pa no morirte, porque te vas a morir igual, pero de pena cuando él te diga lo mismo que me dices tú.

...en resumen...

Si fuera un gato les ronronearía
Pero no lo soy prrruuuuuuuu
No soy Marjorie Dávalos
ni mucho menos un formalista ruso
Un día use abrigos negros y escuché a las T.a.T.u.
Oye pero ellas no son tortas, tienen novios
Da lo mismo lo importante es la forma
Lo que vale es la excusa
Para poder besarte
Y estar a la moda

Y llegó mamá GESTAPO a separarnos
y yo que te amaba tanto porque no me tocabas
porque es así como nos gusta que nos amen a las niñas violadas
pregúntele a tu abuelo, al tío cochino, al amigo guena onda
Tranquila mamá no sufras es el hablante lírico, a mi no me ha pasado na,
pero respeta que ame a mis amigas, aunque no me pesquen

Y tú que expresabas con cortes, pero de palabras ni hablar
No dijiste nada y yo contigo me hubiera ido a chucha, pero feliz
Cantando pura forma, bailando mal, comiendo cereales y tomando agua
pero me quede, no opuse resistencia en el fondo sabía que la forma no es lo mío,
que Rusia está muy lejos, que para cantar soy mala, que mejor se me da escribir
porque puedo estar sola y callada fingiendo que los demás escuchan,
cuando solo fingen que escuchan y aplauden al final, porque las lecturas son fomes
y solo calientan a los ñoños que nadie pescó en el colegio y que escribiendo
pueden ganar en atractivos y vengar.

Tampoco soy héroe ni patriota
me preguntan por Chile
y grito 123 por mí y por todos mis compañeros
no conozco a nadie más
no sé lo que pasa en el norte, ni en el sur
sólo sé que en Maipú si no pegas te pegan
y eso en la Católica sirve mucho
atrás sin golpes y todos amigos
mientras duren las clases,
después chao pescao

Y quieren que me comunique con mis hermanos latinoamericanos
Yo que fui criada como hija única y a mis hermanos no los conozco
Por lo mismo los amo, me han enseñado a amar sólo a quien se desconoce
Sí, acepto y después nos separamos, yo me quedo con el mar
necesito desaparecer gente, mi conciencia está cochina y no soy buena ni con mis hijos.
Pero un día tú escribiste que amabas a Perú
Sí lo recuerdo
Lo escribí como jugando…
A la mentira solo pueden jugar los que tienen bolitas
como yo no tengo solo puedo jugar a la verdad.

La verdad siempre quise tener bolas
para quererte tranquila
Manzanita de Perú.
Me escondo para tocarte
para meterte los deditos
en el lado B de tu belleza

Y tú me dices que las tropas chilenas violaron a las indígenas peruanas
y me dices que tú eres una indígena peruana y mis dedos tropas chilenas
yo me río de ti hasta hacerte enojar.
Es que no entiendes que estos huevones son unos conchasdesumadres
me dices, con los ojos llorosos.
Yo te pido que me lo repitas
al oído
en el cuello
en mi espalda
para que las venas cada vez nos duelan menos
Estos huevones son unos conchasdesumadres
y te beso las muñecas
me acurruco en tu pecho
y escucho tu sangre acelerada
son los ríos de América que se van a desbordar
me dices y nos reímos juntas
de las lesbianas viejas que se creyeron lunas
a nosotras la naturaleza nos avisa que sólo somos construcción
y nos reímos de tu pelo corto y mis bototos
Y a mí, se me ocurre que tus piernas son carreteras concesionadas
me dices que la metáfora es muy mala y yo estoy de acuerdo
y que prefieres ser un camino de tierra pa´ que te recorra lento.
Como esa idea si me gusta, hundo mi rodilla en tu sexo
tú te aprietas a mi pierna olvidando las palabras
las formas
los rostros
las tropas
las cicatrices
terrible torpeza
pensar en el amor
porque mañana te irás
y no habrán teléfonos
La alianza peruana-chilena
chilena-peruana
da igual, ya está cerrada
porque incendiamos la historia con risas
y porque creanme señores que durante toda una noche
el pisco, con o sin s, no le importó a nadie.

Y ella nunca supo que yo le escribí, porque la comunicación no es posible, porque esa noche vestí de transparente y nadie me pescó, Porque de tan callada: USTED SEÑORITA PODRÍA PARECER MUERTA, PERO HUELE BIEN
¡Ay, gracias a Dios! Es que el orgullo me cierra los labios porque nadie es digno de llegar a mí y la calentura a veces me los abre, porque aunque la carne es triste y todo lo he leído aún quedan esperanzas y Arrepentimiento

Estoy muy arrepentida de haber deseado un pico. Me parece escalofriante haber aspirado a que la testosterona me recorriera las venas, y me llenará de violencia. Estoy espantada de haber querido pensar con la otra cabeza y haber anhelado secretamente tener a una mina chapándomela, mientras yo le decía con desprecio ¿te gusta mi pico perra?, mientras la miraba desde arriba y le empujaba la cabeza para que me la chupara más profundo, mientras ella sentía arcadas, para terminar en ella, en su garganta, en su cara, para manchar sus rasgos de india con mi jugo, para restregar mi pene por su rostro, para dejarla hedionda y tragando pelos. Me desacredita como merecedora de un pico el hecho de que esto último no lo haya pensado yo, sino que lo haya vivido. Una noche en que quise ser inerte, una noche en que me convertí en la señorita sí, una noche en que no tenía ganas de conversar. Así me enteré de que el amor es pornografía! Esa noche me dijeron te amo, pero yo escuché una amenaza de muerte.

-. ¿Y tú escribes esas cosas para hacerme sufrir, verdad?

Y tú que estás enferma de desamor y andas exhibiendo cosas feas, porque te sale más fácil escribirlas que llorarlas, me vienes a decir a mí como son las cosas, a mí que lo he intentado todo, pero tú no quieres recibir nada, porque eres una mierda egoísta, que sólo sabe compadecerse. Me vienes a decir a mí que no conoces de amor, a mí que he intentando meterte por mi vagina para que me conozcas por dentro y muerdas de mi cordón todos los jugos que te hacen mi hija, porque he decido adoptarte, pero si no te dejas, no hay caso, si le sigues llorando a la otra me muero de rabia y de envidia y quisiera sacarte la cresta por mal agradecida, para que veas que mi sangre y tú sangre son igual de rojas y que al paladar tienen igual buqué, si te crees gótiquita y andas chupando sangre, no es mi culpa es porque tú has decidido llamar mi atención. PORQUE EN MI CASA, CUANDO ESTAMOS ABURRIDOS, JUGAMOS A LA TELESERIE EN VEZ DE JUGAR A LA FAMILIA.

...

Pack up
I'm straight
Enough
Oh, say say say
Oh, say say say
Oh, say say say
Oh, say say say
Oh, say say say
Wait, they don't love you like i love you
Wait, they don't love you like i love you
Ma-a-a-a-ps, wait!
They don't love you like i love you...

No entiendo la letra
pero la sé bailar
Lástima que la poesía no salga en MTV
lástima por los que escriben raro
pensando que se les escucha
pero el poema no se baila
se aplaude por inercia

Desolación

Me enseñaron que eras la madre de Chile
Mentira, eres el padre que nos dejó huachos
nos hiciste ilusiones y te mandaste a cambiar
nos enseñaste bonito las palabras del canon
y me costó cuatro años poder entenderlas

Mama hoy ya no te quiero
me rompes el corazón
piadosa niña sierva madre desconfianza
hace tiempo que te vengo defendiendo

Te pintan gigante aplastando cabezas indígenas
y me queda claro que en mi país nadie entiende lo que lee
y si te entienden te llaman peligro y te esconden
Tu imagen se vende más que tus poemas

Y tú triste, tú desilusión
yo niña sierva te espero
ven a cantarme tus versos abortivos

Ven a cantarlos fuerte
para que no quepan dudas
deja de ser la ambigua
cantáselos clarito
que para defenderte
no se necesiten películas

Quieren que escriba así...

En realidad nadie quiere que escriba
de adeveritas: Les da igual
A esta inercia hermosa
me la voy a jotear
voy a bailar a su lado
me la voy a pescar
y vamos a ser tan felices
que nos casaremos en Suecia
vestidas de novio con muchos invitados
Ay inercia me haces tan feliz!
ay inercia ese lip gloss en tus labios se ve tan sabroso!
Mmmmm guachita rica te follaría si no fuera tan pajera

xx

I

Me gusta un mino que me saca la cresta
y mientras más me pega más me gusta

Aquí debería decir que las madres de Chile me recriminan
pero es mentira mi pura mamá se espanta

Porque no soportas la sinceridad
y tu cariño condicionado me mal acostumbró
a comprar amor con buenas acciones

Si no fueras tan mártir preciosa
Si no hicieras tantas cosas por mí

Yo soy ambiciosa, lo quiero todo
quiero todo el placer del mundo en mi cuerpo
quiero tocar las moraduras y que se me moje
quiero caricias que permanezcan semanas y se infecten

Porque es bueno ir aclarando
que somos masoquistas, no hueonas!

II

Madre: me dicen que las feministas ya no me quieren
Rectifico:
Me gusta una mina que me saca la cresta
y mientras más me pega más me gusta

III

Ahora la gente católica tampoco me quiere
Rectifico:
Me gusta un cristo al que le sacan la cresta
y mientras más le pegan más me gusta

IV

Mientras más hablo más la cago
Ahora sé que si me vez en la calle
querrás pegarme de nuevo
como cuando yo era chica
y te miraba para arriba
y te tenía tanto miedo
y deseaba tus golpes
porque sabía de tu arrepentimiento de caricias
y sabía que después podría dormir abrazada a tus pechos
temiendo que fuera verdad eso de que ya no lo harías nunca más.

Esta no es una película de Hollywood

Tampoco es cinearte, de ese que te gusta ver.
en la historia de mi vida los niños abandonados
no crecen en orfanatos, se quedan en casas ajenas
mendigando cariños y juntando piojos blancos
que son los que salen de pena

Luego la cámara enfoca al piojo blanco, que se pone colorado
porque nunca había sido tema para nadie, mucho menos para el arte.

Y la niña de mi vida, que no se llama Blanca Inocencia
como en las teleseries, también se pone colorada, pero de rabia.
Porque encuentra que su vida, no merece ser libreto, ni anécdota
porque quiere que su historia no se cuente más
porque encuentra ridículo que lo triste
se pinte de cool.

PORQUE NO SOPORTA QUE SU RABIA MUERA NEUTRALIZADA EN ADMIRACIÓN.

Después de esto los punkies me van a acosar

Quien se enamora de la Mayo atenta contra el sistema
no me ames, como la canción, porque mi cuerpo gordo no sale en las revistas
y no tienes por qué encontrarlo bello.
no me ames porque soy cochina y sospecho
que en cada palabra hay muchas no dichas
dudosas, sexuales, la mayoría violentas.

No me ames porque crecí en plazas donde pastan caballos
y ahora bebo teorías boca a boca de los malos y les muerdo la lengua
tanto que a veces soy la lesbiana que sueña sodomizar amigos
Soy así y lo siento por los limpios sin polvo y paja

Soy tan sucia que me podrían creer adulta
y vincular a la política pero yo de verdad
quiero a la gente aunque no sea recíproco

Y escribo en letras negras lo que me da miedo reconocer con la voz
Así que este poema es sólo un mirarte en voz alta pasivo, inofensivo
tierno y dulce como yo, que disimulo la fragilidad con palabras feas.

Existe un lugar.

A bordo del Fasat Alfa celebramos
el cumpleaños de los desaparecidos
felices, porque hay piernas peladas,
peludas,
pilinplinpludas
pal´ que quiera
y manos, dedos y dientes de leche.
Aquí están todos los helados que las anoréxicas dejaron de comer.
Y todos los globos con helio que perdiste.

Aquí la Xuxa todavía no se ha ido a la cresta
y los paquitos no han sido golpeados por los estudiantes
y las piedras sirven para jugar a la payaya y al luche.

Aquí no nos interesan las fotos.
no queremos recuerdos
somos presentes
somos los regalos que nunca quisiste oír.

Dicho esto la luz se apago, sonaron las trompetas
y la voz evangélica de la poesía
la vos muda H. H. me increpó:


DESCENDISTE AL SUBTERRÁNEO DE LA BLONDIE
Y AL TERCER DÍA RESUCITASTE EN LA CATÓLICA
Y DESDE AHÍ ESTÁS SENTADA A LA DERECHA DEL PODER.
TU ORGULLO DE ABANDONADA SE DERRITE CON LA LLUVIA
ERES LA NIÑA CLASE MEDIA, NI LO SUFICIENTEMENTE LINDA
PARA CONMOVER, NI LO SUFICIENTEMENTE DEFORME
PARA AMAR POR PENA. ERES LA QUE SE ESCONDIÓ BAJO LA CAMA
Y SE PUDRIÓ PORQUE NADIE QUISO BUSCAR
ERES LA PAYASA DE SU MADRE, LA DE VOZ TIERNA:
QUIÉRANME, QUIÉRANME.

Yo me encogí y fui feto de chanchito de tierra,
me volví planetaria, evolucioné caballera del zodiaco,
super sayayín, hogar de Pony.
Aunque nunca me gustó el anime tuve que hacerlo
no reconozco otras maneras de imponer respeto.

Miré a la voz y le dije: soy eso y cosas peores
y exploté para bañar con mis órganos a cada chileno.
fui cobertura de chocolate en el paladar de sus helados corazones
para matar a la puta soledad
no no no, eso no, a las putas las adoro.
para matar a la soledad neonazi, a la soledad racista
a la soledad cuica, a la soledad de Un techo para Chile
de Adopta un hermano y de cuanto jabón limpia conciencias exista.

La voz me miró toda bañadita en chocolate
y fue canción de cuna,
no de esas Ternuras que llaman a la muerte
ni de esas con cucos.
Fue canción de ternura verdadera,
de ternura Village,
de ternura Winnie Pooh.

Y la felicidad fue tanta
que todos nos atrevimos a mirarnos y a tocarnos.
Y la felicidad fue tanta
que lloramos abrazados en una orgía inmensa.
Y la felicidad fue tanta
que bailamos:
And I know was wrong
When I said it was true
That it couldn´t be me and be her
Inbetween without you
Whitout you…
¿Que esperabas, kultrunes?
Para qué, si con las caras nos bastaba.
Y la felicidad fue tanta, tanta, tanta
que a nuestros vecinos les dio envidia
y nos bombardearon.

Arrepentimiento

Estoy muy arrepentida de haber deseado un pico. Me parece escalofriante haber aspirado a que la testosterona me recorriera las venas, y me llenará de violencia. Estoy espantada de haber querido pensar con la otra cabeza y haber anhelado secretamente tener a una mina chapándomela, mientras yo le decía con desprecio ¿te gusta mi pico perra?, mientras la miraba desde arriba y le empujaba la cabeza para que me la chupara más profundo, mientras ella sentía arcadas, para terminar en ella, en su garganta, en su cara, para manchar sus rasgos de india con mi jugo, para restregar mi pene por su rostro, para dejarla hedionda y tragando pelos. Me desacredita como merecedora de un pico el hecho de que esto último no lo haya pensado yo, sino que lo haya vivido. Una noche en que quise ser inerte, una noche en que me convertí en la señorita sí, una noche en que no tenía ganas de conversar. Así me enteré de que el amor es pornografía! Esa noche me dijeron te amo, pero yo escuché una amenaza de muerte.

A llegado carta.

En versión puaj!

Viajo por tu letra y viene un mareo de cordilleras redondeadas, recorro tus us (u u u, a eso me refiero) montañas rusas, son sólo letras me digo, pero el mareo continua, el mareo es físico y mental, las ganas de vomitar fluyen, el sol se ha detenidito a medio día, a descansar porque otro sol lo aletarga, soy el aletargado que no quiere ver, que tiene miedo, de que estos mareos no cedan, pero que se llena de amor pensando, que puede ser, que todo puede cambiar, que a veces, las elecciones son muy malas, que no está la conciencia, que hay muchos genes de locura dando vuelta, que soy una pendeja, pero todo eso no me pone triste, la vida es un regalo, que frase más cliché, lo tétrico es que me la crea. Se siente donde: entre. El amor viene por dentro y fuera, me envuelve, ahora sí que mi voz es dulce, ahora si que mi vientre redondo brilla de belleza, y si no, todos deberían estar pidiendo que no, sobre todo yo porque no tendría explicaciones sensatas para dar, pero secretamente fantaseo y soy feliz con estas letras crespas que me dan vértigo, con ese cariño caliente de soles que no se miran, ni se oyen, planetas muertos, materia inerte que quema, que abraza, junta y mata pero no une nada, lo muerto siempre ha sido silencioso, lo muerto nunca ha notado su silencio, lo muerto está muerto y por lo mismo da asco, como las letras de tu voz mintiéndome verdades al oído.

En versión yo! (aunque la de arriba también soy yo, sólo que en versión puaj)

Hoy me entregaron un poema que tú me habías escrito cuando nuestro interés daba para escribirnos cosas, cuando era el tiempo de hablar con lo que creíamos que eramos, es decir, cuando ambos éramos mucho más dignos. No pienso negar nada, ni hacerme la amable, no quería leerte y encontrarme con letras antiguas de cosas que núnca fueron, pero la curiosidad mató a la Mayo y la leí, mientras me iba mareando brígido, con cuática de susto mucho, así! Y no sé si será tu letra crespa o algún patudo pirgüín instalado en mi útero. ¡Más miedo en la espalda! y amor en el corazón no por ti, ni por mí, sino por la idea de, cosa rara me anda en la cabeza… espero que solo en la cabeza.

En versión punk.

Te leí y no te creo nada
Nada nada ouo ou ou
Somos una mierda
Te canto
Con los brazos morados de felicidad.

En versión psicoanálisis.

El tio Don Freud decía: "Esto puede ser verdad o mentira…"
Y los muy hueones le creímos todo!

Y LOS MUY CHILENOS NOS TRAGAMOS TODITO LO QUE NOS DAN!
(cóctail en el super.... mmmm ñomi, ñomi)

Que lata!

Estoy aburrida de que me digan perra estoy aburrida de que las mujeres tengamos que hacernos cargo de estos dichos y manchar nuestros poemas con estas palabras, lo que es peor manchar nuestras cabezas con culpas y seguir llenándonos de prejuicios cuando no están los tiempos, ¿para qué no están los tiempos? Para nada, para absolutamente nada, en especial no están los tiempos para amar. Estoy aburrida de las mentiras para que nadie me toque, de decir que soy lesbiana, de dar explicaciones, de luchar, de reivindicar, de sacar la cara, de ser valiente de morder la almohada, de escuchar a gente vacía, de saber que mis amigos mienten, de saber que mis amigas les creen, de que la gente solo quiera sexo y no lo reconozca abiertamente, estoy aburrida de que el amor tenga que regirse a patrones que no dan resultado, estoy aburrida de los sentimientos y de los hombres cobardes, de los hombres calentones que nos tocan y que nos persiguen, estoy aburrida de los que se cagan a sus pololas y después tienen la patudez de ser celosos, estoy asqueada de los padres que se violan a sus hijos, y también de los que solo los tocan.
Estoy tan aburrida que a veces me duele despertar, que el camino de mi casa a la u se me hace enorme y me dan ganas de explotarme la cabeza, que la hipersensibilidad me tiene aislada, que se me escapan las palabras, que mis amigos me critiquen me importa un rábano, lo que me molesta es darme cuenta de que son malas personas, lo que me asusta es darme cuenta de que nadie me calienta que no hay nadie en todo este auditorio que me haga sentir bien, estoy aburrida de muchas cosas, pero sobre todo de las relaciones humanas, de la gente que no se pesca, de mis palabras tan poco académicas, de mis garabatos y de mis cancioncitas, sobre todo me molestan los que se la toman tan en serio, los que realmente piensan que esto los va a llevar a algún lado, me dan risa los locos que me envidian y los cuicos vacíos que les gusta mi vida porque he sufrido, estoy aburrida de la gente copiona, de los inseguros, de los que miran para el lado, bien directamente estoy aburrida de los que le copian a Becerra, y estoy aburrida de los que le chupan el pico a H. H., y de los que se creen el cuento. Los inalcanzables no me aburren, ellos me hacen reir, porque es curioso ver a una sarta de ñoños que nadie pescó en el colegio y que se inventan una historia de cool y se pescan entre ellos, y se admiran y se tocan, los con más personalidad incluso se ponen a pololear, como pololean los niños bien platónicamente, con muchas buenas intenciones, con familias conociéndose incluso, así bien asqueroso, no como yo que agarro en los baños y de ahí nada más, si era eso, el amor no esta en el cuerpo, ni en ningún otro lado, el amor esta en las películas, en las canciones, en los libros y sobre todo en Village, pero nunca a estado dentro de nosotros, o si no pregúntele a los torturados, pregunte a Hans Pozo, que fue picadillo de quien quiso buscar el amor en su cuerpo, pregúntenle a Jesús que se terrible desangró y no sembró nada, solo iglesias bonitas y una que otra esperanza en los momentos malos, porque lo siento super star nadie te ama cuando esta feliz, nadie se acuerda de ti cuando se saca el kino, ni cuando esta follando, i sou sorri, como diría Morrisey que tampoco sabe de amor porque es fleto y los fletos menos que nadie saben de amor, porque son unos superficiales. Las madres tal vez, algunos hijos con cuea tal vez, por ahí puede que hay a algo de amor, pero no sé, no lo he vivido. Si el amor es pertenencia total, yo me podría amar a mi misma, si no fuera tan ilusa de querer compartirme, si no fuera la tonta que anda amando a la gente, si no fuera la pastel que pierde el tiempo, que gasta su vida, escribiendo a ver si alguien escucha, a ver si alguien se pega la ascurría, que es gratis, según Añiñir, a ver si un mísero alguien me viene a demostrar que estoy profundamente equivocada.

Matinal

Señora dueña de casa
apague la tele y tóquese
engañe a su pareja consigo misma
Necesito que las copas de los ricos
estén tan llenas que chorreen a los pobres
Necesito que usted sea la más rica
para que chorree amor a mi pueblo seco.

Poema de amor.

¡Y el amor fue tan grande!
que todos se pusieron felices cuando cayeron las torres
Tú amor fue tan piadoso que la iglesia se derrumbó
sobre los mapas falsos de sus pechos
Y los gemidos de ellas fueron pescados saliendo por sus bocas
abrazadas al riel del mar que tranquilo las baña.

Es que el amor uno a uno no me basta
dijo Cristo y se mató para que nadie lo tocará
Es que el amor uno a uno no me basta
y te brillan los ojitos al gritar al abordaje
Es que el amor uno a uno no me basta
y vienes en patota a toquetearme
Es que el amor uno a uno no me basta
y me besas Chicholina amarrada a tu cama
y me crees perra y no entiendes nada

Me gustaría que al decir soy la perra
se me llenara el cuerpo de pelos
a ver si notas que los humanos somos feos
que si anduviéramos desnudos nos daría vergüenza
no me vengas con que los ratones te dan asco
sus crías calvas se visten de pelillo tierno
mientras nos sale barba, cañones, pendejos
si soy tu perra te doy las gracias
porque hasta un quiltro es más lindo que tú
y que tú
y que nosotros

No soy la beata que se enamora de lo de adentro
soy la condenada a la que no le queda otra.

Deseos.

De mi cumpleaños me quedan fotos
regalos y recuerdos.
Muñecas descuartizadas
porque nunca he sido buena madre
y la sensación de la falta de cariño.

MAL AGRADECIDA EN TU MESA HUBO DULCES
Y SORPRESAS PARA TODOS.

Soy el cliché
contigo pan y cebolla.
La ridícula platónica
que desdeña lo material.

Soy la rana, la gusana, la marrana
ana, ana, ano
Me lo merezco en voz pasiva
SE LO MERECE SEÑORITA
Por desear huevadas
Por pedir que mis papitos se junten
que mi mami no me saque la cresta
que mi tata no me toque la entrepierna
que se me enflaque el cuerpo
para ser bella
como mi mamá.

Ahora
ya no hay globos
pero soy feliz
porque en cada deseo pido un pico
para violarme a todos estos conchadesumadres

Por favor tatita Dios
dame un pico
y te prometo y lo digo
de todo corazón
y por lo más querido
que a ti no te violo.

Adquisiciones.

Los cuicos me quieren llevar a sus casas
creen que soy su juguete barato comprado en la feria
su espada de agua, escarcha y lentejuelas
una daga punta roma que jamás los dañará

Me preguntan, me tocan, me escarban
quieren punzar mis heridas, me insisten
hasta romperme, hasta que mi agua hedionda
se les queda pegada al cuerpo

Pero ellos se quedan felices
ahora tiene razones para justificar sus pastillas,
y ya no tendrán que cortarse para asemejar.
Porque una vez más han podido comprar
Lo que parecía invendible.