Un pequeño poema frívolo

pobre de los alternativos que sacan fotos
porque la fábrica de royos Polaroid cerró
pero Mayo piensa en los niños de África muriendo de hambre
cierto vocecilla, tienes toda la razón
pobre de los niños de África
que aparecerán con los rostros pixelados

Puedo perder mi tiempo escribiendo poemas malos como este, en vez de ir a jugar con mi hermano chico. Y puedo enojarme porque no me deja tranquila y me mueve mientras me pinto las uñas. Tengo autorización para ser antipática con él. Soy mujer ilustrada y eso me convierte en feminista.

Tengo libros que abalan los malos tratos a los niños y el deseo de permanecer lo más lejos posible de ellos. He marchado a favor del aborto y me he sentido orgullosa de ello. Por lo general trato de convencer a mis amigas para que no tengan hijos y aseguro que yo nunca lo haré.

Me siento orgullosa de mi educación y miro con lástima a mi hermana que lo único que desea para su vida es tener un novio con auto y con parlantes potentes para pasearse escuchando música. Me enojo con mi madre adoptiva, porque después de porfiar tanto tiempo para tener hijos de verdad, ahora que parió se siente estresada y molesta.

Me parecen ridículas cada una de las mujeres que han sido mis amigas porque lo único que hacen es quejarse del amor y anhelarlo como si eso las salvara de algo. Mis amigos hacen lo mismo, pero al menos desean un poco de pornografía y eso los hace más chistosos.

Desprecio la televisión porque cada vez que la prendo están dando programas new age que me enseñan a cerrar los ojos y respirar, insisto, como si eso me salvara de algo.

Los libros indudablemente me han hecho una mejor persona.

Los cuatro años de letras han sido esplendorosos. Ahora cada vez que se me acerca alguien desconfío. Cómo voy a trabar amistad con una persona que no ha leído a Rousseau. Cómo me puedo entender con los que no son hijos de la razón y las luces. Qué puedo hablar con un sujeto que no se ha empapado (iba a decir mojado, pero esto es serio, debo guardar la compostura) con Sartre. Qué no ha vomitado con el teatro de la crueldad de Artaud.

Amigos la educación definitivamente no hace mejores personas.

Voy a ser profesora sin tener una pisca de fe.

Sueño que manejo un camión que choca

Un chico me cobró 500 pesos de más por un libro, porque pensó que yo le había mentido. No me conocía y me retó, porque podía, él vendía el libro, y yo lo necesitaba para saldar mis deudas con la PUC. Me reta y desconfía, le explico que no, que yo no lo he engañado y a él le da lo mismo.

Y me quedo encerrada en la cabina de un camión que choca.

La gente de mi universidad desconfía
la gente que se sienta conmigo en la micro desconfía
En este país no hay gente, hay gentuza
que calaña, que carroña, que patraña
y los lingüistas se mojan porque repito un fonema

Yo no estoy diciendo nada
tú no estas diciendo nada
no-sa-cas-na-da-con-con-tar

En la micro se subió una mujer a la que admiro
siempre se encarama y nos lanza sus discursos
habla de amor, sin ser bíblica y tira tallas para defenderse
porque no falta el que la molesta y le grita mono
y ella contesta que todos descendemos de los monos
Tiene esa rapidez que solo da la calle
-que supongo- da la calle
usted no sabe de eso y yo tampoco
¿mejor así?

Escribo esto en la PUC mientras mis compañeros se ríen,
conversan y no les importa molestar a los demás
huelen a empanada porque estamos en septiembre
y son tan chilenos -son los únicos chilenos-
que desconfían y pasan por encima
y yo estoy encerrada en mi cabina

Soy hija y nieta de camionero
podría decir que soy camiona por genética
para hacer un poco de política
Tengo el don de estar callada por kilómetros
y sé que a la familia se la ama más a la distancia

A los que quiero los amo más cuando se callan
cuando duermen y son inofensivos
y el inconsciente mi Freud está fresquito
pueden pensar las cosas más terribles y ser inocentes
la mayo puede calzar bototos y ser neonazi
porque para amar hay que estás a punto de atacar

Así es Santiago y yo me quiero ir a regiones
pero tengo miedo
lo mejor será tomar mi camión y mantenerme
en silencio

silen cio, sí len ciosi, eso es silencio
jugar con las palabras es silencio
Estar hablándoles a ustedes es silencio
si no va a servir de nada
yo en mi cabina encerrada

Los fines de semana bailo desnuda con mis amigos
y desnudos somos todos iguales
hasta que dices chao
y tu "ch" suena tan distinta que causa risas
y mi país es tan lindo que hasta en el lenguaje nos separa

Dijiste que me amabas tanto y te ríes de mis ceaches
y piensas que las digo así para jugar
Yo no quiero nada, ni ropa, ni adornos
ni discos, ni libros, ni cuerpos
chaucha mi chico chorreaste mi cucharón
y me quedo encerrada en mi cabina

Con treintamil toneladas la cabina salta menos
con treintamil toneladas la carretera es más suave
y borra mis gestos de ternura
de tanta fe en los afectos me voy poniendo atea
Ni siquiera con el hombre que yo amo
(contigo aprendí abuelita)
me puedo permitir ternura

Juntando costras te pones lagarta
perdida en el desierto de Sonora
para que veas que sí te amo

De tanto ridiculizar las formas
de tanto limpiar el maquillaje
la cara no se rompe
a lo más se pone roja

¿Donde está la niña punkie del rock, la de los vestidos escoceses con vuelos y blondas, la que usaba el pelo corto como un niño y aún así tenía piojos?

¿Donde está la que teñía el agua de verde con la clorofila, y a los cinco años era tan ñoña que conocía el nombre de aquel pigmento?

Esa niña, frente a ustedes, está encerrada en la cabina de un camión que va a chocar

Va soñando. Voy soñando que viajo por Chile, sin parar en ningún pueblo, porque si lo que hay afuera de mi cabina es igual a lo que hay en Santiago, me muero. Me tiro contra un barranco. Viajo al norte y caigo por un despeñadero. O me quedo fuera de mi cabina, tirada en la arena, tomando frío. Sintiendo como la muerte me conquista de a poco. Sintiendo como se congela la sangre. ¿Sabía usted que el café instantáneo se creo en la primera guerra mundial, para recordarle a los soldados lo que era la tibieza? ¿Se imagina usted la sangre hirviendo del enemigo, cuando uno tiene congelado hasta el alma, no por el horror -como escriben todos- sino por el frío, el frío del desierto en la guerra del Pacífico? En kilómetros para pensar alucino una memoria.

Voy a ser profesora, señora

voy a educar a tus niños, cariño

a los de usted, señora cuica, ni ca

En los colegios subvencionados

no importa si pienso mucho

no importa si no soy profe

y más al sur menos

sin saber, seré la reina de las matemáticas

porque aquí hay personas y lugares

que no importan

Cabros, escuchen el rugir de los hombres aleonados

y sientan vergüenza de haber aprendido a disgregar

desunir, separar, disolver, corromper

muy bien alternativa d)

Les voy a enseñar bonito los contenidos

se van a ir con los ojos grandes mis amores

y se van a poner tristes, por la cresta

vamos a ser tan amigos que todos seremos rabia

la rabia va a estar tan dentro de ustedes

que ni siquiera con protestar se la van a arrancar

Mis alumnos se pondrán frágiles

tristes, cuando la gente desconfíe

cuando los miren feo

cuando no los miren

Mis alumnos no serán los suicidas del mañana, serán los asesinos

señora cuica póngase feliz, porque no seré la profe de sus hijos

Con mis alumnos en un camión

encerrados en la cabina

nos dirigimos hacia ustedes

los vamos a atropellar

Estoy leyendo frente a ustedes y no saco nada

a los veintitrés desolación ¿les suena?

A mi me suena más desilusión

Si he de confiar en alguien, que sea en mí. Que sea en mis escritos. Que sea en la poesía. En el poder bonito de las palabras que no digan mucho. En el poder hipnótico de ciertas letras hiladas con fruición. Me voy llenando de dolores. Me voy lavando los recuerdos. Y armo de mis historia un mito, que me mantenga con humor. Si a los veintitrés solo veo egoísmo, quizás como ira a ser después. ¿Qué hacemos los que no calzamos? Los que nunca aprendimos a bailar. Los que estamos demasiado conscientes para retroceder. El que desconoce está salvado. Pero el que conoce y no hace nada se condena. Palabra del señor. Escúchanos señor, te rogamos. Pero escúchanos de verdad. Latinoamérica no puede ser un pueblo moderno, mientras haya gente que cree en Dios. Me cago en la modernidad, prefiero el derecho al reclamo.

Ni mi hermana, ni mis padres

los lazos no son sanguíneos

mis tíos me enseñaron el amor

y me ha costado años recibirlo

Esto no es terapia, es un poema

los programas de ayuda social

se cambiaron por Pasiones

Bárbara estoy enamorada de la gente

¿que me recomienda el tarot?

¿que me dice el psicólogo?

¿el tal Gendelman que me puede aconsejar?

una ayuda en 12 cuotas por favor

o un ratito de mi vida en televisión

Me duermo siesta, voy arriba de mi camión y no sé manejar. Estoy llena de botones. Me he leído los catálogos. Y no sé manejar. Me aferro al volante. Cierro los ojos y los abro. Y el camión sigue ahí: la cabina, el semento, el eterno temor a los peajes. Escribo poesía de maqueta -le copio los modelos a los que ya están- repito una frase muchas veces, para fingir la idea de poema. Y digo que todo es un sueño para justificar. Y les soplo que esto no es lo importante. Es solo la triquiñuela para poder entrar.

Encerrada en mi camión, prendo la radio y soy completamente sincera

poética puaj

Los poemas son piesas de relojería, sirven para puro dar la hora
parece que los que a mí me gustan son los discursos
(el parece lo puse de puro cortéz para no sonar absolutista)
Creo en los discursos como unica forma de comunicar

Me metí a un taller de cuento galla! (y ahora estoy escribiendo weas así)

Terminó el concierto y la guitarra quedó tirada entre los cables y desde ahí…
- ¿Me deja hablar a mí?
- Sí, por supuesto.
Hola, hola, aprovechando el escenario voy a hacer stand up comedy. Soy la guitarra y voy a hablar de mi dueño. Que feo sonó eso, de nuevo y para las más feministas new age hablaré de mi compañero de ruta. ¿Han cachado que los cantautores siempre se enamoran de extranjeras? Es clásico como el fútbolista y la modelo pero más cool, vestidos de arte nadie les dice nada. Victor Jara, para dar un nombre, o Chinoy para los más alternativos. Y yo la guitarra que soy la que le consigue las minitas termino tirada. Y eso que soy mucho más que curvas perfectas y una resonancia sideral. Sideral, ejalé Neruda. Otro pelota de los mismos.
La historia es la siguiente, siempre igual, por los siglos de los siglos amén. El hueón es feo, no que de miedo, pero feo al fin. Me conoce. Me mete los deditos. Agarra práctica. Y PUM. Se pone brilloso. Lo invitan a los recitales under. El público aplaude. Se emociona, porque cómo el cantautor es pobre, trae letras nuevas que el público under platudo desconoce. Ellas siempre están ahí, rubiesitas de ojos hermosos. Cómo los ángeles, dicen ellos porque son fifis. Cómo las minas ricas de las películas afirmo yo con más certeza. Vinieron a América a sacar fotos a conocer la barbarie. Vinieron porque son aventureras. Y ellos guitarra en mano vendiendo el personaje de la chilenidad son el mejor souvenir. Comprador y producto están felices. Guitarra no porque nadie la toca (nótese como hablo de mi intercera persona, a lo futbolista) Guatita llena, corazón contento, boquita cerrada. Ya no hay música, fin de la relación. Corten, toma dos.
Señora soy la guitarra, una mujer rellenita como usted. Candidata a alcaldesa próximamente, pero eso es harina de otro costal. Soy yo escribiendo esta fábula y mi consejo es: Cuando vea a un joven artista con guitarra en mano, huya. No se preste pa relleno, él no la busca a usted. Pero no se ponga triste, que cómo buena guitarra le voy a ponerle un tema.

ojalá fuera mentira

Chiquilla madre soltera, ¡el determinismo no existe!
digo yo, y me río de mi raciocinio letrado.
En realidad, no me río, me muero de pena de ser tan poco yo
y de que al momento de saber que seré tía
no llore desconsolada, ni te abrace
sino que piense en Zola y en aweonaos parecidos
y despotrinque contra ti y tu insistencia de saberte flaite
y querer perpetuarlo, de escupir contra la niña de casa

Yo creía en la libertad y nos creía tan poco traumadas
y resulta que tú quieres culiar con todo el mundo y embarazarte
y yo quiero engordar hasta desaparecer y que nadie me toque
y yo que nos creía salvadas
y yo que nos tenía tanta fe

Para que usted me entienda, señor psicólogo de muni flaite
yo nos creía resilientes, ¡que palabra tan horrible y sin sentido!
y pienso en las palabras para evadir el miedo que siento
de que una pendeja de 16 tenga que tener un hijo
para no morirse, pa tener un lazo fuerte que no sea de mentira
para usarlo como excusa e irse de la casa, de nuevo, pero, sin culpas
con un cartel de: me echaron, para que la gente compadezca
para cambiar la etiqueta de niña conflicto por la de victima

Porque la casa está llena de malos recuerdos
PUM y la gente de afuera sonríe más bonito
y me cago de rabia pendeja culiá
hiciste lo mismo que hizo al loca que nos abandonó
y digo loca porque la inconciencia duele menos que la conciencia

¿Pa qué cagarle la vida a un pendejo?
si es mejor irse sin excusas
si tu hijo va a ser un adolescente triste
que va a tener hijos pa no morirse

Pa darle la razón a los deterministas
a los sociólogos, a los psicólogos
a las familias que toman tecito leyendo a Focault
y no se apunan ni mascan coca
en lo alto del poder

y el poema ya se terminó, pero la rabia sigue, porque tu eres mi lazo de verdad, porque por tu culpa continúo viva, porque pensé que te iba a cuidar para siempre, porque no me cabe en la cabeza que si yo te quiero tanto, tú no sepas responder de la misma forma. Y te canto, mi guachita, mi hermana morena que nadie quería, mi aberración de la madre, mi condoro, mi sobra, mi pendeja mala, mi cabra de porquería, mi esponjita de insultos, que yo me tragué, mi pañolito de lágrimas, te defendí todo este tiempo, mi pedacito de mi vida, a ti ya nadie te tratará mal, mi patitas deformes yo te doy todas mis zapatillas, te achico toda mi ropa, te presto mi tele, te convido chocolate, te hago las maquetas, te pinto las uñas, te saco las fotos y te dejo tan bonita que te vas, porque una chica bonita sabe sobrevivir sola, porque yo debería aprender que el amor no se retribuye, se da por deporte. Porque se te cae el discurso, cabra e mierda, si me dices eso y después me gritas que quieres un hijo pa no morirte, porque te vas a morir igual, pero de pena cuando él te diga lo mismo que me dices tú.

...en resumen...

Si fuera un gato les ronronearía
Pero no lo soy prrruuuuuuuu
No soy Marjorie Dávalos
ni mucho menos un formalista ruso
Un día use abrigos negros y escuché a las T.a.T.u.
Oye pero ellas no son tortas, tienen novios
Da lo mismo lo importante es la forma
Lo que vale es la excusa
Para poder besarte
Y estar a la moda

Y llegó mamá GESTAPO a separarnos
y yo que te amaba tanto porque no me tocabas
porque es así como nos gusta que nos amen a las niñas violadas
pregúntele a tu abuelo, al tío cochino, al amigo guena onda
Tranquila mamá no sufras es el hablante lírico, a mi no me ha pasado na,
pero respeta que ame a mis amigas, aunque no me pesquen

Y tú que expresabas con cortes, pero de palabras ni hablar
No dijiste nada y yo contigo me hubiera ido a chucha, pero feliz
Cantando pura forma, bailando mal, comiendo cereales y tomando agua
pero me quede, no opuse resistencia en el fondo sabía que la forma no es lo mío,
que Rusia está muy lejos, que para cantar soy mala, que mejor se me da escribir
porque puedo estar sola y callada fingiendo que los demás escuchan,
cuando solo fingen que escuchan y aplauden al final, porque las lecturas son fomes
y solo calientan a los ñoños que nadie pescó en el colegio y que escribiendo
pueden ganar en atractivos y vengar.

Tampoco soy héroe ni patriota
me preguntan por Chile
y grito 123 por mí y por todos mis compañeros
no conozco a nadie más
no sé lo que pasa en el norte, ni en el sur
sólo sé que en Maipú si no pegas te pegan
y eso en la Católica sirve mucho
atrás sin golpes y todos amigos
mientras duren las clases,
después chao pescao

Y quieren que me comunique con mis hermanos latinoamericanos
Yo que fui criada como hija única y a mis hermanos no los conozco
Por lo mismo los amo, me han enseñado a amar sólo a quien se desconoce
Sí, acepto y después nos separamos, yo me quedo con el mar
necesito desaparecer gente, mi conciencia está cochina y no soy buena ni con mis hijos.
Pero un día tú escribiste que amabas a Perú
Sí lo recuerdo
Lo escribí como jugando…
A la mentira solo pueden jugar los que tienen bolitas
como yo no tengo solo puedo jugar a la verdad.

La verdad siempre quise tener bolas
para quererte tranquila
Manzanita de Perú.
Me escondo para tocarte
para meterte los deditos
en el lado B de tu belleza

Y tú me dices que las tropas chilenas violaron a las indígenas peruanas
y me dices que tú eres una indígena peruana y mis dedos tropas chilenas
yo me río de ti hasta hacerte enojar.
Es que no entiendes que estos huevones son unos conchasdesumadres
me dices, con los ojos llorosos.
Yo te pido que me lo repitas
al oído
en el cuello
en mi espalda
para que las venas cada vez nos duelan menos
Estos huevones son unos conchasdesumadres
y te beso las muñecas
me acurruco en tu pecho
y escucho tu sangre acelerada
son los ríos de América que se van a desbordar
me dices y nos reímos juntas
de las lesbianas viejas que se creyeron lunas
a nosotras la naturaleza nos avisa que sólo somos construcción
y nos reímos de tu pelo corto y mis bototos
Y a mí, se me ocurre que tus piernas son carreteras concesionadas
me dices que la metáfora es muy mala y yo estoy de acuerdo
y que prefieres ser un camino de tierra pa´ que te recorra lento.
Como esa idea si me gusta, hundo mi rodilla en tu sexo
tú te aprietas a mi pierna olvidando las palabras
las formas
los rostros
las tropas
las cicatrices
terrible torpeza
pensar en el amor
porque mañana te irás
y no habrán teléfonos
La alianza peruana-chilena
chilena-peruana
da igual, ya está cerrada
porque incendiamos la historia con risas
y porque creanme señores que durante toda una noche
el pisco, con o sin s, no le importó a nadie.

Y ella nunca supo que yo le escribí, porque la comunicación no es posible, porque esa noche vestí de transparente y nadie me pescó, Porque de tan callada: USTED SEÑORITA PODRÍA PARECER MUERTA, PERO HUELE BIEN
¡Ay, gracias a Dios! Es que el orgullo me cierra los labios porque nadie es digno de llegar a mí y la calentura a veces me los abre, porque aunque la carne es triste y todo lo he leído aún quedan esperanzas y Arrepentimiento

Estoy muy arrepentida de haber deseado un pico. Me parece escalofriante haber aspirado a que la testosterona me recorriera las venas, y me llenará de violencia. Estoy espantada de haber querido pensar con la otra cabeza y haber anhelado secretamente tener a una mina chapándomela, mientras yo le decía con desprecio ¿te gusta mi pico perra?, mientras la miraba desde arriba y le empujaba la cabeza para que me la chupara más profundo, mientras ella sentía arcadas, para terminar en ella, en su garganta, en su cara, para manchar sus rasgos de india con mi jugo, para restregar mi pene por su rostro, para dejarla hedionda y tragando pelos. Me desacredita como merecedora de un pico el hecho de que esto último no lo haya pensado yo, sino que lo haya vivido. Una noche en que quise ser inerte, una noche en que me convertí en la señorita sí, una noche en que no tenía ganas de conversar. Así me enteré de que el amor es pornografía! Esa noche me dijeron te amo, pero yo escuché una amenaza de muerte.

-. ¿Y tú escribes esas cosas para hacerme sufrir, verdad?

Y tú que estás enferma de desamor y andas exhibiendo cosas feas, porque te sale más fácil escribirlas que llorarlas, me vienes a decir a mí como son las cosas, a mí que lo he intentado todo, pero tú no quieres recibir nada, porque eres una mierda egoísta, que sólo sabe compadecerse. Me vienes a decir a mí que no conoces de amor, a mí que he intentando meterte por mi vagina para que me conozcas por dentro y muerdas de mi cordón todos los jugos que te hacen mi hija, porque he decido adoptarte, pero si no te dejas, no hay caso, si le sigues llorando a la otra me muero de rabia y de envidia y quisiera sacarte la cresta por mal agradecida, para que veas que mi sangre y tú sangre son igual de rojas y que al paladar tienen igual buqué, si te crees gótiquita y andas chupando sangre, no es mi culpa es porque tú has decidido llamar mi atención. PORQUE EN MI CASA, CUANDO ESTAMOS ABURRIDOS, JUGAMOS A LA TELESERIE EN VEZ DE JUGAR A LA FAMILIA.

...

Pack up
I'm straight
Enough
Oh, say say say
Oh, say say say
Oh, say say say
Oh, say say say
Oh, say say say
Wait, they don't love you like i love you
Wait, they don't love you like i love you
Ma-a-a-a-ps, wait!
They don't love you like i love you...

No entiendo la letra
pero la sé bailar
Lástima que la poesía no salga en MTV
lástima por los que escriben raro
pensando que se les escucha
pero el poema no se baila
se aplaude por inercia